Historias en 500 palabras

Publicado mi primer libro de narrativa - Històries inconnexes

2009-04-26T15:55:00.003Z

"Los libros son como las abejas, que llevan el polen de una inteligencia a otra." - James Rusell Lowell

Por fin me he decidido y he publicado mi primer libro de narrativa.

Històries inconnexes ( Historias Inconexas) es una colección de relatos cortos, en catalán, de entre doscientas y dos mil palabras.

Encontramos en él temáticas muy diversas:

Evocan sentimientos,situaciones, vivencias, reflexiones y, a veces son solamente ficción, una historia con una lección subyacente, o simplemente, puro entretenimiento.

Podéis encontrarlo en: http://ramondcr.bubok.com/

El enemigo interior

2009-02-26T09:08:00.001Z

El bien y el mal, dos caras de la misma moneda. Dos aspectos de la misma personalidad. El blanco y el negro. Dualidad difusa cuando hablamos de moral (que no de ética), que pasa por todas las tonalidades de gris desde la luz a la oscuridad. Los humanos basculamos de lado a lado de un péndulo en movimiento constante que nos lleva a pensar, a actuar, en blanco o en negro, en tonalidades de gris, bién o mal o todo lo contrario.

A veces, cuando el péndulo, en su oscilación eterna y contínua, que solo acabará cuando se pare y acabe nuestra vida, señala claramente el mal, podemos pararnos o actuar. Es preferible, aunque (desgraciadamente) no es habitual, quedarse expectante, tener la suficiente sangre fria, suficiente conocimiento, bastante valentia y respeto por los demás para esperar que el péndulo vuelva a una posición más bondadosa y actuar entonces en consecuencia.

Pero, normalmente, los humanos actuamos dominados por el péndulo. Cuando la vida, las circunstáncias, a veces el azar, nos situan en un punto donde debemos decidir, nos dejamos llevar. Despues todo son lloros y lamentaciones: Que si el alcohol, que si se me ha ido la cabeza, que si yo no queria... El problema: ¿De sangre fria?, puede que si, puede que no, ¿de conocimiento?, quizas de falta de él, ¿de valentía? Ceder a la violencia es de incompetentes y de cobardes. ¿De respeto a los demás?, seguramente de una falta infinita, no solo de respeto, si no de amor hacia nuestros iguales. El egoismo es una de las principales causas de la maldad humana. Afortunadamente hay humanos que intentan desterrarlo y practican, de forma quizás, demasiado valiente y peligrosa, porque despiertan recelos e incomprensión, el altruismo. El altruismo nos transporta a una época donde todos procuraban el bienestar de todos, pequeños y mayores, independientemente de los vínculos familiares. Hoy en dia esto está mal visto. En una sociedad dónde el egoismo impera y se considera, con cualquier excusa, una virtud, el altruismo, el amor fraternal hacia los demas no es comprendido, siendo confundido, vilipendiado y condenado.

Pero esto no es más que otro aspecto de la dualidad. El egoismo y el altruismo, el bién y el mal, el blanco y el negro, el amor y la ignorancia (porque la antítesis del amor no es el odio, es la ignorancia)...

¿Podemos entonces afirmar que el enemigo interior es la dualidad?

Quizás la dualidad no es amiga ni enemiga. Simplemente es parte de nuestra naturaleza. Entonces, quizás nuestro enemigo interior es también nuestro mejor amigo, somos nosotros mismos.

Pueden leer el original en catalán aquí

El amor es para los poetas

2009-02-24T11:02:00.002Z

La vida fluye, desde el nacimiento. Fluye, lenta, imperceptiblemente, sin prisa, pero sin pausa. La vida fluye, y lo que se ha vivido, solo queda en un recuerdo que, no solamente se difumina con el tiempo, si no que también se va transformando. Lo que creemos que son recuerdos vívidos, ya no lo son. Nuestro cerebro nos engaña. Los recuerdos no son más que imágenes fugitivas, sensaciones, sabores, colores, olores, sonidos, sentimientos, un cuadro incompleto de piezas rotas y perdidas, que nuestra mente reconstruye, siempre de una manera ligeramente diferente, reconstrucción que aceptamos y abrazamos como real cada vez que recordamos.

La vida fluye, y los recuerdos, que son los que nos demuestran cada dia que también hemos vivido. La imagen de las personas que hemos dejado atrás aparecen como parpadeantes luces estreboscópicas. Pasado el tiempo, nos cuesta fijar la imagen en movimiento de aquellas personas. Pero los reconstruimos cada vez que pensamos en ellas. En los rincones de nuestra mente guardamos instantáneas de nuestra vida, que, al recordar, transformamos en películas completas.

El tiempo hace que estos recuerdos sean más indefinidos, pero no más débiles. Nuestra mente suplanta perfectamente a la realidad, a su fortaleza, a su contundencia. Eso nos permite abandonarnos en la melancolía de los recuerdos, en el Universo completo del que fue y el que podría haber sido.

Recordar los sentimientos. Los sentimientos fuera de su contexto espacio-tiempo pueden ser amplificados o atenuados, pero siempre están inmersos en una atmósfera de irrealidad. Recordar el amor es como recordar entre brumas aquello que sentimos alguna vez, es como mirar nuestro futuro desde nuestro pasado, desligándonos del presente para convertirnos, por un tiempo finito indeterminado, en un ser atemporal, fluyendo de un tiempo a otro, disfrutando sin mesura de la melancolía de los recuerdos, de los que perduran, de los olvidados y de los creados por nuestra mente.

A veces, al recordar los sentimientos, las imágenes y los recuerdos de los sentidos desaparecen y nos encontramos con un lugar vacío, oscuro, con la nada. Pero no es un vacío terrorífico, ni angustiante, ni bondadoso, es un vacío formado por... nada. Pero a la mente no le gusta el vacío, y, enseguida, un torrente de recuerdos fluye, como la vida misma, como una cascada impetuosa, por el vacío de nuestra memoria, componiendo una nueva situación, que puede ser real u onírica. Pero, claramente, es una realidad fuera de nuestro presente. La realidad pasada es la de los recuerdos, y los recuerdos, aparte de su naturaleza, tienen su propio lenguaje. Un lenguaje parecido al del amor: Claro, pero indefinido, cortés pero voluptuoso. Por ello, dejemos que los recuerdos los describan los poetas, que sean ellos los que desgranen la realidad que ya no está.

Nosotros, limitémonos a dejarnos abrazar por ellos, por los recuerdos, y a dejarnos caer en sus profundidades. Porque, así como el amor es para los poetas, los recuerdos, también.

Pueden leer el original en catalán aquí

La lluvia propone, la lluvia dispone

2009-02-14T11:30:00.001Z

La lluvia propone.

Una gota tras otra. Cae. Mansamente al principio. Imperceptible para el oido y extraña a la vista, distraída con otras percepciones. Es el olor el que trae la primera señal de esta lluvia pequeña, imperceptible para el resto de los sentidos. Un olor característico de hojas mojadas que impregna el ambiente. La curiosidad se enciende. El suelo mojado refleja la escasa luz que las negras nubes permiten atravesar. El viento y las pequeñas gotas golpean las hojas de los árboles que, con su suave ruido, llenan el espacio de un susurro indefinido que llama láguidamente al que lo escucha.

Cae con más fuerza. El ruido aumenta. De un susurro apagado pasa a ser una mezcla de conversaciones que suben de tono a la vez que las gotas de agua golpean sin piedad a hojas y suelo. Los sentidos ya no la pueden ignorar. La lluvia invita a que contemplemos el espectáculo que nos ofrece, pero, a la vez, colmando completamente nuestros sentidos, nos obliga a que estemos por ella. Y me quedo extasiado contemplando la maravilla imparable del agua retornando a la tierra, está lloviendo también dentro de mi, la siento en mi interior.

Y la lluvia me moja la cara.

La lluvia dispone.

Dedicado a aquellos y aquellas que aman y valoran las cosas pequeñas pero importantes de la vida.

Podeis leer el original en catalán aquí.

La lengua de los dioses

2009-02-14T09:34:00.001Z

415 DC...

Hacia más de cien años que el emperador Constantino había abrazado el cristianismo y 35 años desde el Edicto de Tesalónica, de Teodosio, que convertía el catolicismo en religión oficial del imperio. En estos años, casi todos los templos que ellos llamaban paganos habían sido asaltados, saqueados y, algunos, destruidos. Los sacerdotes de las religiones antiguas habían sido perseguidos y asesinados. Los que querían continuar adorando a sus dioses eran presionados para convertirse a la nueva religión del estado.

En Bolbtine, cerca de Alejandría, la vida transcurría como en cualquier pueblo de pescadores, al anochecer, las hogueras ardían cerca de la orilla y las embarcaciones se preparaban para zarpar cuando el momento fuera propicio. Un carro tirado por dos corceles negros rompió la rutina. El carro llevaba a dos hombres ataviados con polvorientas capas de viaje. Pero las sandalias los delataban. Eran soldados. Los pescadores sabían que ver soldados nunca presagiaba nada bueno. Uno de ellos preguntó por la casa de Josué, un mercader local. Le indicaron rápidamente la dirección a seguir. El carro se marcho rápidamente.

Se paró delante de la casa y los dos soldados bajaron. Se acercaron a la puerta. En el marco de la puerta vieron la mezuzá. Uno de los soldados dio un paso atrás. - ¡Un asesino de Cristo!-, exclamó. El otro le contesto: - Si tu religión no te permite cumplir las órdenes, ya sabes que tienes que hacer. Además, -, añadió, - ¿Olvidas acaso que tu dios era judío? -. El soldado calló y pensó para si: - Llegará pronto el día en que un pagano no podrá ser centurión, y entonces... -

El oficial que había hablado, no dio más importancia al tema y llamó a la puerta. Al momento abrió la puerta Josué. - ¿Qué desean? - , preguntó vacilante. - Venimos de parte del decurión Marcelo, del senado alejandrino. Traemos un objeto para su custodia.- El mercader les instó a esperar un momento. Al cabo de dos minutos salió de la casa con un criado, dos picos y dos palas. Los tres subieron al carro, el criado los seguía a pié.

Se dirigieron a unos terrenos elevados al oeste de la ciudad La Luna llena iluminaba la escena. Bajaron del carro y el mercader preguntó. -¿De que se trata?-

- Una piedra con caracteres extraños -, comento el oficial. - El decurión opina que debe salvarse para la posteridad antes que el Patriarca de Alejandría ordene su destrucción.-, dijo mientras descubría la piedra.

El mercader abrió los ojos maravillado por el reflejo de la piedra a la luz de la luna. - Ya veo. -, dijo. - El Patriarca Cirilo no puede soportar que alguien pueda llegar a entender la lengua de los dioses. Está escrito también en lengua egipcia y griego.-, añadió. - ¿Y él? Lleva el símbolo de los cristianos. ¿Es de confianza? -, dijo el mercader receloso.

- Él es un soldado. Obedecerá. Enterrémosla.-, ordenó el oficial.

Cavaron un agujero lo suficientemente profundo para que la piedra cupiese. Una vez terminaron arrastraron la pesada piedra y la cubrieron de tierra.

El oficial romano se quedó mirando pensativo el lugar donde habían dejado la piedra. - Un testimonio de nuestro tiempo para una época menos oscura que la que vivimos.-, murmuró.

Volvieron, dejando enterrada una piedra que 1400 años más tarde se recuperaría para arrojar luz sobre el "lenguaje de los dioses".

Dedicado a Shonty3

Final de verano

2007-06-19T17:02:00.001Z

Finales de agosto, a media tarde, en el porche que da a la calle, a la sombra de un Sol inclemente, sentado en el balancín, con un botijo a un lado y libros en el suelo al otro, releyendo los clásicos, absorto con las aventuras y desventuras de Ulises para llegar a Ítaca.

Un soplo de viento viene por la izquierda, de la parte del pozo, una andanada de aire caliente, un remolino que lleva polvo del huerto y la viña, se nota en su sabor seco. El agua del botijo de barro, aún fresca, elimina la sensación arenosa que ha quedado en los labios. Parece que el viento gana en intensidad. A golpes, remueve las hojas de los almendros, los ciruelos y la higuera, tintineando sus hojas como si fueran mil criaturas pidiendo silencio, todas juntas haciendo un ruido seco característico.

El Sol se va y vuelve. Cada vez se va más y vuelve menos. Las hojas de los árboles hablan más y más seguido. Gritan con excitación anunciando algo que se acerca, como el murmullo de la multitud cuando espera que alguien aparezca encima de un escenario. Los remolinos de polvo en y delante del porche se suceden y danzan ante mi. Dejo el libro para contemplar el espectáculo que se me ofrece mirando al frente, hacia la cruz que marca un hito del pueblo. Ulises puede esperar un poco más para llegar a su hogar.

El Sol se va y parece que no vuelve. El aire, antes cálido, ahora pone la piel de gallina. Para contemplar lo que esta por llegar, dejo el balancín balanceándose, vacío, ya no estoy en el porche. Por el camino de la cocina rodeo la casa, dejando a la izquierda el magnífico abeto, cruzando el campo de manzanos noto como el cielo se oscurece más. En el horizonte se ven líneas de luz que parten el cielo. Detrás de la caseta de las herramientas, con la espalda contra la pared, con la viña extendiéndose ante mis ojos, al fondo se ve Montserrat. El aire está limpio pero ya es frío, el cielo ya está negro. Un rayo amenazador cae cerca del cementerio, un poco más allá, y un sonido atronador hace que se remuevan los cimientos de la Tierra.

Y comienza a caer.

Sobre la reseca tierra el agua golpea con furia, gota a gota, un martillo húmedo que la tierra engulle sin inmutarse. Es hora de buscar refugio. Mientras corro hacia casa mi madre me llama. Por el camino que rodea la casa, por la parte del pozo, entro en el porche. El agua ya cae en forma de cortina y la tierra, antes reseca, cede para dar forma a charcos y a pequeños torrentes que se llevan el agua pendiente abajo. Dentro de casa mi madre me ha preparado la merienda y me llama.

Mientras como, miro por la ventana como cae el agua, el mes de septiembre está a la vuelta de la esquina y la lluvia anuncia que el verano ya se acaba. Me siento en el sofá y abro el libro, la historia, la vida, continua: Ulises ha desembarcado en Ítaca.

Dedicat a la meva mare: Fa més de 15 anys que te’n vas anar i sembla que va ser ahir...

Podeis leer el original en catalán aquí.

La espada del poder (IV)

2007-03-09T09:58:00.000Z

Continua de: La espada del poder (III)

La historia empezó en: La espada del poder (I)

Estupor.

Esa era la palabra que definía exactamente cómo se sentía en ese momento. Lo que a él le había parecido un sueño, se mostraba real de la forma más contundente. Se acercó a Morgan Le Fay que le observaba esperando la respuesta a la pregunta que habia lanzado. Lanzó su mano, titubeante para alcanzar a la figura que se mostraba ante él. Posó su mano en su mejilla. Era cálida, muy real. Morgan Le Fay no se inmutó. Después de unos instantes, la mujer tomó su mano y habló:

- Tu eres Arturo -, dijo serenamente.

- ¿Cómo? ¿Arturo? No. Me llamo Juan. -, respondió automáticamente.

- No. Si tienes la espada eres Arturo, como otros que la poseyeron antes que tú. -, afirmó la mujer.

- ¿Y tu? ¿Qué tienes que ver con todo esto? -, preguntó.

- Ya te lo he dicho. Soy la guardiana de la espada. - , contestó.

- Pero, eres de carne y hueso. ¿Cómo has llegado hasta aquí? ¿La espada lleva un GPS o algo así? -, preguntó con sorna intentando relajar su tensión.

- Yo he estado siempre aquí, con la espada. Estoy en tu mente, sólo tu me puedes ver y tocar. Sólo existo para ti mientras lleves a Excalibur. -, respondió.

- ¿Y para qué sirve todo esto? Es la cosa más extraña que me ha pasado nunca. Esto de que la espada se disuelva y que aparezcas tu y parezcas real. Es imposible. No lo creo. No quiero creerlo. -, empezó a correr hacia la salida.

Subió las escaleras con una agilidad asombrosa y, en el tramo final, de un salto, se planto sobre el agujero de la piscina. El Sol estaba en su cenit y la transición de la oscuridad a la luz le cegó momentáneamente. Todo aquello era muy extraño. No obstante parecía que el haber salido al exterior, le había relajado. Sol y aire puro bañaron su cara y llenaron sus pulmones. Pensó que la cámara donde había entrado, al estar cerrada durante tanto tiempo... Seguro que había algo en el aire... Tanto tiempo cerrado... La humedad, algún gas extraño. Estaba muy sucio debido a las caídas. Se dirigió a la casa a ducharse y a cambiarse de ropa.

Para terminar la ducha quitó el agua caliente. El agua fría le despejó de golpe. Cerró el grifo se puso las zapatillas y salió del baño mientras se secaba. Dio un salto hacia atrás. Otra vez ella. Sentada en la butaca delante de la cama de su habitación. ¿Cómo había entrado? Su cabeza no aceptaba lo que estaba pasando. Empezó a vestirse tratando de ignorarla.

- No puedes dar la espalda a tu destino -, le dijo Morgan Le Fay

- ¿Qué destino? Yo sólo he comprado esta casa y estaba haciendo una piscina. Quiero vivir tranquilo. Pasear por la montaña, leer y escribir. Nada más. Ese es mi destino. No se lo que pretendes pero, si estas en mi cabeza, sal ahora mismo de ella. -, contestó visiblemente enfadado.

- Deja que te explique una historia antes de decir nada más. Por favor... -, suplicó la guardiana de la espada.

- Está bien. -, concedió él. - Vamos al salón, estaremos... como mínimo yo estaré más cómodo.- Dijo mientras se calzaba la última zapatilla deportiva.

Ramon de Calasanz Reig
Xàtiva 27 de octubre de 2006

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De paseo por el parque

2007-03-07T10:29:00.000Z

- Relato dedicado a hisucacrine, por ser tan buenos amigos -

Ya es de noche, cerca de las diez. Hora del paseo. El perro hará el que debe hacer y, mientras lo hace, nosotros pasearemos por el parque.

El final del invierno ha sido testigo de nuestros paseos nocturnos por el parque. Paseos de veinte minutos en un entorno débilmente iluminado, donde el murmullo de la fuente nos acompaña durante las cuatro vueltas que damos a aquel parque. Veinte minutos no dan para más, ni tampoco para menos.

Un parque ocupado, a veces por mendigos y personas sin hogar o que no quieren volver a su casa, que duermen, comen o beben vino esperando que el sueño los adormezca pronto, esperando que el día siguiente sea mejor.

Un parque ocupado por otros perros que pasean con sus amos mientras hacen lo que deben hacer y se saludan entre ellos, haciendo vida social, a veces ladrando, a veces de forma silenciosa, como lo hacen ellos, acercándose y sintiendo el olor del otro.

Un parque, donde, de vez en cuando, alguna pareja se dice adiós de la manera que las parejas lo hacen, como si el día siguiente quedase demasiado lejos para decirse simplemente "hasta mañana" o "adiós", y quisieran aprovechar al máximo el tiempo que los queda hasta el día siguiente.

Un parque donde grupos de personas inmigrantes esperan la hora de ir a dormir a casa de uno o a casa del otro, o, simplemente, esperan.

Un parque donde, las fines de semana, los jóvenes corren de la Alameda al parque donde se esconden para contarse los secretos de su grupo y vuelven a la Alameda y, después, vuelven al parque, pasándose los secretos del uno al otro.

Un parque donde, a veces solo hay personas de paso, sea con un rumbo definido o indefinible.

Un parque donde, a veces solo estamos tú, yo y el perro haciendo paseando.

Unos paseos relajantes, donde, a veces, con la conversación, se relajan las tensiones acumuladas durante todo el día, echándolo todo para aligerar la alma.

Unos paseos instructivos, donde se intercambian puntos de vista sobre la naturaleza de las cosas y siempre se aprenden cosas nuevas y, a veces, sorprendentes.

Unos paseos con un toque de espiritualidad, donde se analiza el alma humana y la naturaleza de lo que es divino.

Unos paseos divertidos, donde se ríe de lo del que vale la pena reírse.

Unos paseos en silencio, cuando el cansancio del día hace a uno o al otro más agradable escuchar que hablar.

Cuatro vueltas al parque, cuatro vueltas de cinco minutos cada una. Donde el tiempo se disuelve lenta y plácidamente por la conversación mientras el perro va a la suya.

Veinte minutos de paseo. Y después cada uno a su casa. Pasando por la vida, normalmente durante el día siguiente. Hasta cuando sea otra vez de noche, alrededor de las diez, la hora del paseo, cuando el perro hará el que debe hacer y, nosotros, pasearemos por el parque y enhebraremos, otra vez, la conversación.

Ramon de Calasanz Reig
Xàtiva, 6 de març de 2007

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La espada del poder (III)

2007-03-01T09:11:00.000Z

Continua de: La espada del poder (II)

Con decisión tomó la espada por la empuñadura y tiró suavemente para probar hasta que punto estaba prisionera de la piedra.

Para su sorpresa, cedió rápidamente. No se lo esperaba.

Ya la tenía en sus manos.

Era extremadamente ligera. Se manejaba muy bien. Se sintió como un caballero de la Edad Media. La movió de un lado a otro. Se descuidó y golpeo el altar de arriba a abajo.

¡Sorprendente!

La espada partió por la mitad el sólido altar de piedra como un cuchillo caliente atraviesa la mantequilla. Se quedó perplejo con la espada en la mano, mirando el altar, ahora partido en dos grandes trozos y a la espada. De pronto la espada empezó a brillar, a iluminar la totalidad de la gran sala con una luz blanco azulada cegadora. Intentó soltar la espada pero no pudo. Agitó la mano, todo el cuerpo. La linterna cayó y se apagó. Observó con horror como la empuñadura se estaba disolviendo en y alrededor de su mano y ahora la espada parecía un apéndice de su brazo. Sintió como si le corriera fuego por las venas y arterias de su brazo derecho. La espada estaba menguando, disminuyendo de tamaño. Se estaba introduciendo en su cuerpo. Cayó al suelo horrorizado. No sentía dolor. Era una sensación muy extraña. No era dolorosa pero si que era intensa. Sentía como si por todo el cuerpo una marea de un líquido extraño y ardiente estuviera tomando posesión de todo el organismo, de hasta el mas nimio rincón de su cuerpo. Le faltaba el aire, respiraba con mucha dificultad. El corazón empezó a latir irregularmente. Una sensación de ansiedad se apoderó de él, parecía que la vida se le escapaba. La luz blanco azulada se fue apagando a medida que la espada desaparecía en el interior de su cuerpo. La oscuridad se apoderó de la sala, y finalmente, también de sus sentidos.

Cualquier médico habría certificado su muerte en ese instante...

Abrió los ojos. O eso creía, porque solo pudo ver la más absoluta oscuridad. Buscó a tientas la linterna. La encontró y la encendió. Tenia la sensación de que acababa de despertar de una pesadilla. Se incorporó. Se sorprendió por la rapidez con que se había levantado. Recordaba vagamente como si fuera un sueño algo relacionado con una espada que le había poseído y matado, y una dulce voz femenina que le había susurrado – duerme – antes de morir. Pero evidentemente era un sueño. Que tontería. Aquella sala le había hecho soñar con un cuento medieval. Miró hacia atrás y alumbró con la linterna. Vio un altar de piedra partido en dos, limpiamente. Todo volvió a su mente... Y la voz.... que ahora venia de su izquierda... - Ya has despertado – Dijo la voz. Giró la cabeza hacia la izquierda y la vio. Era una bella mujer ataviada con una vaporosa túnica blanca y azul. - ¿Quién eres? - Le preguntó. - Soy Morgan Le Fay, la guardiana de la espada -, respondió la mujer, y continuó: - ¿Por qué has liberado a Excalibur?-

Ramon de Calasanz Reig

Xàtiva, 27 de octubre de 2006

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Mi gato

2007-02-28T15:50:00.001Z

Mi gato es callejero, su madre, siamesa de pura raza, se fue a la aventura y encontró un gato de calle, de pedigrí no único si no múltiple. Al cabo de un tiempo nacieron cuatro gatitos, una blanquita, dos de rayas y uno negro como el azabache.

Era el año 1999 y estrenaba casa. Pensé que sería un buen momento por estrenar gato también. Me enteré de que unos vecinos querían dar unos gatitos y fui a echar un vistazo.

Los tenían en el patio. Estaban todos jugando, madre e hijos, y me ignoraron. Todos salvo un gatito negro, que estaba apartado y, cuando notó que llegábamos, corrió a esconderse.

Me enseñaron los gatos que se habían quedado allá. El blanco y los rayados. Pero a mí me había hecho gracia aquel gatito negro. Me comentaron que aquel gato no se lo quedaría nadie por que el color les hacía grima. Supongo que aquella afirmación hizo que me decidiese. Y me lo llevé a casa.

La primera noche estuve a punto de devolverlo. Estaba intentando dormir y oí al gatito que maullaba por que quería subir y no podía. Lo dejé. Y como gato, tozudo, consiguió subir. Me era muy igual, un monicaco como aquel no me molestaría... Hasta que me empezó a morder los pies... De un golpe le lancé fuera de la cama. Parecía que la había entendido por que tardó un buen rato en volver a subir. Una vez arriba se quedó sentado en los pies de la cama; por la luz que entraba por la ventana que tenía sobre la cama pude ver su pequeña silueta, inmóvil, y sus ojos mirándome fijamente. De repente arrancó a correr; una cama es pequeña, pero un gatito de este tamaño tarda en recorrerla un tiempo. Yo estaba panza arriba. Se plantó sobre mi pecho delante de mi cara. Me miró. Levantó la garra derecha y... ¡me arañó la nariz! Sabiendo lo que había hecho saltó rápidamente de la cama y fue a esconderse. Me puse a reír. ¡Había adoptado un gato vengativo! Pensé en devolverlo.

Al día siguiente, cuando me desperté. El gatito estaba acurrucado al lado de mi cara. Durmiendo, indefenso, con el aspecto del que no ha roto un plato, o arañado nadie, en su corta vida. Pensé en el incidente de la noche. Y decidí que, si debía tener un gato, mejor que tuviese personalidad. Me lo quedé y él me aceptó, y de eso ya hace más de siete años. Para los curiosos diré que continúa teniendo una marcada personalidad, a pesar de que ahora está enfermo y no ve, y que hay que tratarlo con consideración, pues... continúa recordando todo y actuando en consecuencia. Así pues, si queréis adoptar un gato tened en cuenta su personalidad, no sea que os dé alguna sorpresa con forma de marca en la nariz...

Ramon de Calasanz Reig
Xàtiva, 31 de agosto de 2006

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Los tiempos están cambiando

2007-02-28T15:23:00.000Z

Últimamente las cosas que empezaban no llegaban a buen puerto. La rutina, y la desidia que comportaba esta, hacía que los detalles se dejasen de lado, imposibilitando una trabajo realmente bien hecho. Siempre se debía corregir algo que se había hecho mal, y eso ocupaba la mayor parte del tiempo dedicado a producir.

Las percepciones, los estados de ánimo, el tiempo, la Tierra, la vida, todas estas cosas estaban cambiando y no precisamente a mejor. Se respiraba en el ambiente una sensación de cambio de ciclo, de punto y final más que de punto y aparte, como si las cosas que estuviesen haciendo ahora mismo fuesen totalmente inútiles y mañana ya no hubiesen de tener ningún valor, eso hacía más gravoso el día a día, la producción cada vez era menor, la alegría era menor, todo el proceso vital fluía despacio, cansinamente.

Había que tener, pues, una gran fuerza de voluntad y una autodisciplina férrea para afrontar las tareas del día a día, sin caer en el desánimo más absoluto. Pero no todo el mundo tenía la actitud de sobreponerse e ir adelante como si nada pasase. Y así iban pasando los días. Un tras otro, con la convicción de que el día siguiente sería el último, con la fe de que el día siguiente sería el día del cambio, un cambio que todo el mundo esperaba pero que nadie sabía que era ni que supondría.

Y la esperanza era lo único que motivaba la producción, la esperanza en que este cambio llegaría. Un cambio considerado necesario, esperado, por necesario y que llegaría, necesariamente pronto. La obsesión por el cambio se estaba apoderando de la humanidad. El Apocalipsis estaba a cerca y todo el mundo deseaba a que llegase.

Los días pasaban y el cambio no llegaba. La producción avanzaba cada vez más lentamente. La vida también se había contagiado de la esperanza del cambio, y por todas partes la gente miraba con esperanza hacia el futuro. Todo el mundo sabía que el cambio era inevitable, necesario e inminente. Ninguna otra cosa en el mundo había hecho poner de acuerdo a todos los humanos como este cambio esperado.

Y un día llegó. Nadie podía decir que no habían avisado. Llegó y ya está. Todo el mundo estuvo de acuerdo en que algo había cambiado. La sensación de alivio fue general. La producción empezó a aumentar y la gente pareció más feliz. Algo había cambiado realmente.

Por el que parecía, las cosas no volverían a ser nunca como antes. Con el tiempo se percataron que, de hecho, nunca habían sido como antes. Simplemente otro día llegaba y otro día se iba. El cambio esperado era que no debía cambiar nada, el cambio era dejar de esperar, y eso era el peor que podía haber pasado. Esperaban el peor y ya lo tenían. No esperar es el peor.

Continuarían pues adelante, como sus padres lo hicieran, y antes los abuelos, y antes... desde el principio de los tiempo, hasta el final de los tiempos.

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Últimamente las cosas que empezaban no llegaban a buen puerto...

Ramon de Calasanz Reig
Xàtiva, 4 de noviembre de 2006

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La espera

2007-02-28T15:05:00.000Z

La noche era fresca y húmeda. Pensaba que quizá debería haber cogido una chaqueta más gruesa. La primavera ya tiene eso: De día hace un calor agradable y de noche vuelven los rigores del invierno que no acaban de marcharse.

Igualmente debía esperar. Ahora no se podía tirar atrás. Era una persona de palabra y si había dicho que estaría allá a las once, lo estaría.

El lugar, pero no era precisamente el más acogedor por encontrarse con alguien. Estaba en las afueras de la ciudad, allá donde empieza el campo y la iluminación era muy deficiente. Solo un pálido foco por una superficie de hormigón irregular.

De repente, al fondo de la calle, si se lo podía nombrar así, vio la luz de los faros de un coche. Sintió también el rumor del motor. Pero no. No era lo que esperaba. El vehículo se paró poco después y salió de él un hombre y un perro. Es perdieron por la puerta de la casa.

Eran ya las once y un minuto. No soportaba la falta de puntualidad. Esperaba no tener que esperar mucho tiempo más. Aquel lugar frío, húmedo y solitario empezaba a atacar sus nervios.

De repente una sombra huidiza. Un ruido. Un maullido. Supuso que era un gato buscando algo para comer o pareja o, simplemente, rondando por allá. Los nervios y la sensación de incomodidad aumentaban.

Las once y cinco. Nadie llegaba. Empezó a soplar un poco de viento. El tufo de la fosa séptica del río le llegó transportado por el viento. Era lo que faltaba. No había bastante con el frío, la humedad, la poca iluminación y los ruidos extraños; ahora el viento para hacer más doloroso el frío y la peste de la basura acumulada cerca del río.

Las once y diez. Ya había bastante. Cogió el móvil para llamar. Sin cobertura. Podía ir algo más mal? Miró hacia la derecha, en la dirección contraría a las casas, el camino subía. Pensó que, quizá, no tenía cobertura por estar en una hondonada. Tomó el camino hacia arriba.

Las once y cuarto. Llegó arriba. El aire era más puro y la sensación de frío se había desvanecido, en parte por el ejercicio, en parte por que había menos humedad. Cogió el móvil y marcó el número. El móvil se apagó. La batería se había agotado. De repente, desde arriba del cerro reconoció el coche que esperaba. Estaba parado delante del farol que había ocupado cinco minutos antes.

Del coche salió alguien, miró a su alrededor buscando a alguien. Gritó desde el cerro, pero estaba demasiado lejos. Vio que miraba lo que de lejos parecía un móvil. No intentó ni correr por que sabía que no llegaría. Vio como volvió a entrar en seguida en el vehículo. El coche iluminó la carretera de hormigón, se puso en marcha y desapareció.

Ya no hacía falta esperar. La luna iluminaba el cerro. Ya no hacía frío, ya no hacía viento, el aire era limpio, el móvil ya no importaba y ya no hacía falta esperar a nadie.

Ramon de Calasanz Reig
Xàtiva 22 de febrero de 2005

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La espada del poder (II)

2007-02-28T08:45:00.000Z

Continua de: La espada del poder (I)

Salió del agujero y se dirigió al coche. Cogió una linterna de la guantera del coche volvió al agujero y se introdujo en el pasadizo.

El pasadizo estaba recubierto de piedra tallada, con pequeños escalones y en buen estado, parecía que lo habían construido a conciencia. Después de unos 20 metros encontró una sólida puerta. - Hasta aquí hemos llegado -, pensó, las puertas están para guardar lo que hay dentro... y no tenía la llave de esta. Instintivamente la empujó para probar su solidez y, para su sorpresa, la puerta cedió con un sonoro crujido.

Entró. Era un espacio inmenso que se introducía en el interior de la tierra a través de una escalera que, a diferencia de la del pasadizo, era más basta y bajaba abruptamente hacia las profundidades. Una sensación de pavor le invadió. Pensó en volver al exterior y explorar en otro momento y acompañado, pero la curiosidad pudo más que el incipiente miedo y empezó el descenso. Tardó tres largos minutos en llegar a su destino. Una gran sala llena de objetos antiguos. Con la linterna enfocó armaduras, escudos, armas de todo tipo, aquello parecía un arsenal de la edad media. De pronto, observó que algo reflejaba la luz de la linterna. Se extrañó. Todo lo que había observado en la sala estaba oxidado, enmohecido, no había visto nada que pudiera generar un reflejo tan puro, tan brillante como aquel. Se acercó con cuidado, el ambiente no era precisamente agradable y empezaba a notar que el miedo empezaba a apoderarse de él. Lo superó y continuó adelante.

Se sorprendió de lo que se presentaba ante él. Lo que había brillado era una espada. Bueno, más bien media espada; la mitad del filo estaba hundido en una piedra sobre un altar del mismo material.

A la luz de la linterna, de cerca, la espada parecía nueva, no tenia nada que ver con lo que se guardaba a su alrededor. Parecía que la acababan de abrillantar y de poner allí. Imposible. Además la piedra en que estaba clavada y el altar habían acumulado polvo durante siglos, incluso la ranura donde estaba hendido el filo de la espada. Dio un salto hacia atrás. No podía ser. El filo que sobresalía de la espada reflejaba la luz de la linterna como su fuese un líquido.

No , no podía ser. Sintió un deseo irrefrenable de tocar el filo. Acerco los dedos. Lo tocó. El filo de la espada parecía un estanque al que hubieran tirado una piedra en el lugar donde puso el dedo. Lo retiró. Se llevó con él una gota de espada que se desprendió de su dedo cuando se había alejado un centímetro. Y sin embargo al tacto había parecido una espada sólida. Aquello era alucinante.

Tuvo la sensación de que la espada le llamaba, deseaba que la cogieran, que la sacaran de su prisión de piedra, que la empuñaran, que la blandieran. Y él estaba allí, y podía hacerlo si quería. Al fin y al cabo era su propiedad, había comprado la casa que reposaba en la superficie y todo lo que contenía era suyo. Ya no sentía miedo.

(Continua)

Ramon de Calasanz Reig

Xàtiva, 27 de octubre de 2006

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La espada del poder (I)

2007-02-27T15:09:00.000Z

Hacia calor, eso estaba claro. A casi mil metros de altura en el mes de agosto en el Pirineo, hace calor. El 4x4 avanzaba lentamente entre una nube de polvo, hacia bastante que no llovía. Pasado el pueblo de Oix se encontraba el Casal de los Baturell, herederos de los señores de Bestracà, un linaje que hacia ya tiempo que se había extinguido y que había poseído un castillo en la cima del monte Bestracà, un nido de águilas que se elevaba imponente a casi dos mil metros de altura. De ese castillo apenas quedaban cuatro piedras, pero era una muestra de hasta que punto fue dura la vida en la edad media en el Pirineo. La zona, entre montañas y de bellos parajes boscosos, hacia ya tiempo que había llamado su atención.

Estaba lejos de todo y, a la vez, cerca de todo, gracias a la nueva carretera que llegaba desde la costa pasando por la zona norte de la comarca de La Garrotxa, al lado de la antigua frontera con Francia y, a través de esta vía de comunicación, al alcance del resto del mundo.

Había comprado el Casal de los Baturell hacia poco y, a pesar de su buen estado y que el anterior propietario lo había restaurado, quería hacer unas reformas para dejarlo todo a su gusto. La reforma estrella era la piscina, que estaría cubierta durante el invierno; le encantaba nadar y no estaba dispuesto a renunciar a ello por el hecho de haberse mudado a un pueblo de montaña.

La situación del Casal sobre el pueblo era privilegiada, elevada sobre él y con unas vistas fantásticas, tanto sobre el pueblo de Oix como hacia el Bestracà y las montañas que la rodeaban.

Cruzó el puente de piedra i llegó a la explanada del Casal. Las obras estaban en marcha. Bajó del vehículo y observó que los operarios ya habían excavado un agujero importante frente a la casa. No había nadie trabajando. Descargó las maletas y entró en la casa. El salón de la entrada era imponente, con dos niveles. Dejó las maletas al lado de la entrada. Se dirigió a la cocina y bebió agua. Mientras apuraba el vaso miró por la ventana y se fijó en el agujero de la piscina. Dejó el vaso sobre el mármol y salió de la casa. La incipiente piscina formaba un plano inclinado en dirección a la casa. Decidió bajar para inspeccionar la obra. La tierra tenia un color rojizo, excepto... Llamó su atención el fondo de la esquina más cercana a la casa. La tierra era de un color diferente. Excavó un poco con las manos y fue descubriendo un trozo de tierra que, efectivamente, no era de allí, alguien la había puesto. Escarbó un poco más y topó con lo que parecía una piedra. La golpeó y, de repente, el suelo cedió...

Cayó y quedó aturdido un momento. Se levantó. Vio que había caído un par de metros y que había cedido una losa que había debajo de la tierra que estaba removiendo. Estaba muy sucio y ligeramente magullado. Se limpió el polvo y observó que, en dirección a la casa había un pasadizo que bajaba.

(Continúa)

Ramon de Calasanz Reig

Xàtiva, 27 de octubre de 2006

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Historias en 500 palabras

2007-02-26T20:40:00.000Z

En breve las traducciones al castellano de las historias de:

Històries en 500 paraules